Collana Poesie 2004

   Poesie di Claudio Giovanardi
   Pagine: 37
   Prezzo: non indicato
   E-mail: mokuren@tin.it
   Tel.: 0321 691644

Prologo L’unica volta che la vidi fu da bambino: la sorpresi riflessa come pietra celeste tra lo scorrere sonoro del torrente e la calma attorno. È in quel momento, dilatato dal tempo, dove ritorna ogni mia lacrima ogni pizzico di morte o pace. Di certo mi allontanai di corsa come fanno i bambini favoleggiando di fate e sentieri, e là la dimenticai… Da allora il rumore del mondo ogni giorno senza memoria il nerofumo di fabbriche e volte senza cielo fingere emozioni dietro lo stridere dei ferri l’urtarsi col fiato di macchine e uomini dissanguarci in fulminei sguardi e solitudini il tutto da negare da evitare da non scegliere solo ogni tanto fermandomi a riposare mi capita a volte di udire come dentro ogni cosa un sussurro un silenzio come una nostalgia dimenticata, di fermarmi ad osservare un ruscello e nell’immergermi nella non fretta libera delle gocce mi sembra di appartenere ad una serenità eterna senza oblìo.

Preghiera Dicono Tu non esisti. Ed io che credevo di aver dimenticato l’anima nel torrente da dove mi arriva tanto infinito? Per cosa saltano festose le sue gocce come pulci? Chi nasconde gli occhi alla notte perdonandoci tutto con una nuova alba? Da dove viene l’amore rassicurante di ogni mamma? Chi ci ha dipinto la passione sulle labbra senza pastelli? Perché esistono la croce e il silenzio? Dicono il mondo come l’hai fatto Tu sia da rifare. Io che ho visto i prodotti dell’uomo e gli scheletri che ne restano, il suo vanto di riprodursi senza amore (e sesso) ho una preghiera da farti sottovoce: se ancora siamo in quel campo non raccolto e per lo stupore del Tuo creato: Ti prego non ci rifare. L’oblìo Dicono che tutto porti via l’oblìo. Nel leggere un poeta americano e il suo lungo elenco / di cose morte mi sono accorto manchi lo scroscio eterno del ruscello. Io serbo sempre il gusto della tua bocca sulle labbra e l’intimità della tua voce che più volte ho capovolto, perso, ricordato, rovesciato, riaccordato: l’ho cristallizzata in una spuma senza tempo; e il frutto che è caduto non si ricorda di morire: lo riaccoglie la terra madre dolore e speranza e di nuovo un altro pianto ed un altro bimbo e madri che si tramandano dolori e uomini speranze. No, molte cose dimentica l’oblìo. C'è un torrente C’è un torrente senza corrente le cui acque non si decidono se andar di qua o di là. Attendono il vento. Come me, spesso attendo il mutar dell’acqua incerto se stagno o torrente acquitrino penombra o goccia trasparente dolente ingente semente niente. C’è corrente nel torrente le acque in gorghi e mulinelli saltellanti ora di qua ora di là. Ed io che tutto sento e muto ora triste or contento ora vento